Форум » Курилка » Литературный вечер... » Ответить
Литературный вечер...
Vektor: Ребята ! А давайте сюда стихи выкладывать замечательных поэтов ! Такие стихи которые действительно тронули вас. Я начну с Зинаиды Миркиной. Ёё поэзией о Боге, о Вселенной и о Нас. читайте не спеша *** Не только Я , Мы все до одного Живые сгустки этой вязкой пыли Мы все когда то вышли из Него И своего родителя забыли. И вдруг, о Боже ! Эта широта ! И облака и взлеты дальних взгорий И горизонта ровная черта Меж небесами и затихшим морем. Перечеркнувший, вросший в душу лик Торжественный и молчаливо строгий Весь этот Мир передо мной лежит Немым напоминанием о Боге. *** Оно так зовёт, потому что родное Оно так зовёт, потому что со мною С душой моей вечною чувствует связь Ведь знает, что я из него родилась. Оно так зовёт, потому что когда то Великую тайну Господь в него спрятал Простую и вечную мысль бытия Оно - это Я. *** нА морЕ ни ветерка, ни пены Бирюза. Полнейшее затишье. Если скажешь на одном конце Вселенной На другом тебя немедленно услышат. И ни что меж нами встать не может В тайный час на розовом рассвете Если сердце скажет : Боже! Боже ! Бог тебе немедленно ответит. Загадай желание любое Только это детская отрада. Сам Господь сейчас перед тобою ! А тебе еще чего то надо. *** Мир начинается с нуля. Из ничего встает Земля. И звезд немое торжество Рождается из ничего. Из полной тьмы восходит свет. Из одного сплошного «нет», Как океанская вода Разлилось мировое «ДА!» О, тот чреватый миром Ноль, в котором утихает боль! Та точка, все весы стоят, Уравновешивая ад, Где Дух одолевает вес Всех год и всех семи небес. *** Как широко Господь раскрыл свои объятия Но очертания Божих крыл глаз не охватит Для зрения слишком ты велик ! Но в сердце сразу Изобразился Божий лик, не видный глазу Ужель никто и никогда понять не сможет ? Что здесь ни небо, ни вода, а образ Божий. * * * Я хочу туда. Туда - где не колышется вода И где ветвистая сосна, на берегу совсем одна. Она густа и широка, над нею только облака И только море перед ней и так все дни. Сто тысяч дней! Был берег одинок и глух и над водАми реял дух Была без края и конца , ширь - одиночество Творца. [more]Можно даже скачать ёё очень красивую аудиокнигу стихов "Морское Дыхание", перед сном просто восхитительно послушать. Трек 1 Трек 2[/more]
Печальный Клоун: родилась в башке некая строчка - решила загуглить и результат оправдал ожидания даже слишком по душе и в тему : Я больше не пишу стихи И в поле я не жду рассвета Зима милее мне, чем лето И тьма приятней, чем огни Я больше не пишу стихи Наверное душа устала Своё, как видно, отстрадала И не зажечь её, увы. Я больше не пишу стихи И по ночам не режу вены Простил предательства, измены И спрятал в шкаф свои грехи. Я больше не пишу стихи И рифмы больше не ласкают Водой сквозь пальцы ускользают, Оставив чистыми листы. И лишь порою лунный свет В насмешку, иль забавы ради, Упав на старые тетради, Напомнит мне, что я поэт. Кузнецов Олег, 2008 Анна Пушмина Я больше не пишу стихи, Зазря бумагу не мараю. Кому нужны, сама не знаю, Сказанья про мои грехи. Зачем слагать слащавый бред, Зачем искать напрасно рифмы, Чтоб был лишен размера, ритма, Порой бессмысленный куплет. Анапест, ямб, хорей, сонеты, Мне неподвластны и сложны, А мысли, видимо, смешны, Мне не назвать себя поэтом. Любовь останется внутри - Пусть дальше сердце разрывает… Ну, вот … опять в стихах страдаю… Пускай уйдет на раз, два, три… Финал украсит эти строки- Любови нет - и нет мороки… 13.10.2009
Dusk: ИЗ ЛОГОВА ЗМИЕВА Из логова змиева, Из города Киева, Я взял не жену, а колдунью. А думал - забавницу, Гадал - своенравницу, Веселую птицу-певунью. Покликаешь - морщится, Обнимешь - топорщится, А выйдет луна - затомится, И смотрит, и стонет, Как будто хоронит Кого-то,- и хочет топиться. Твержу ей: крещенному, С тобой по-мудреному Возиться теперь мне не в пору; Снеси-ка истому ты В днепровские омуты, На грешную Лысую гору. Молчит - только ежится, И все ей неможется, Мне жалко ее, виноватую, Как птицу подбитую, Березу подрытую, Над очастью, богом заклятую. Николай Гумилев Не то чтобы вспомнилось, а просто просилось...
Dusk: Братья по вере Братья по вере придут и спасут тебя, если тебе вдруг расхочется умирать. Братья по вере не знают пути назад, есть только день, и ночь, и осколки глаз. Добрые вести от доброго сентября - то, что останется - это и есть игра, И из осколков опять соберут глаза, чтобы увидеть осень в последний раз. Можешь лепить детей из земли и льда, можешь на вкус попробовать этот лёд Прыгай в окно, там стоит одинокий брат, выжавший из дороги последний лист Он никогда не устанет и не предаст, будет стоять и верить, что всё пройдёт, Что собираться в дорогу тебе пора, что все дороги вверх, и ни разу вниз. Вечер, тропинка в душ, телефон на шесть, так и уходят люди в иную быль, Только не просыпаться, не трогать сон, там всё предельно ясно и всё не так, Всё по-другому и старых друзей не счесть. Братья по вере несут на плечах гробы, Чтобы покой был невидим и невесом, чтобы зима, и вечер, и пустота()
Sizif: Печальный Клоун пишет: За притихшими дворами холодок улёгся в лог… Где ты видел, чтоб у драмы был счастливый эпилог? Всё хочу остаться прежней, – счастлив тот, кто страстью смел, – и… стою с одной надеждой: хоть бы ты солгать сумел. Что мне синяя прохлада?! С кем я долю разделю?.. Ты не прячь свой взгляд, не надо, – и таким тебя люблю. Замечательный стих и простота не в урон ему. Однозначно нравитььься Это твоё стихотворение?
Sizif: Там, в небе голубом, Есть город золотой, В котором каждый дом Пускает на постой. Душе передохнуть Так сладко будет там – И снова в дальний путь, К неведомым мирам. Пылает там камин, Отпугивая мрак. Никто там не один. Никто другим не враг. И яблоневый сад От каждого крыльца, И птичьи голоса, И радость без конца. Не то чтоб я презрел Земную суету, Но сердцу в ноябре Порой невмоготу: «Эй, кто там в облаках! Пустите и меня Погреться хоть слегка У вашего огня…» Но тут погас огонь И опустилась мгла, И мне на лоб ладонь Прохладная легла И за моим плечом Послышалось в ответ: “Да знаешь ли, о чём Ты просишь, человек? Как мало ты успел, Как робко ты любил, Как мало песен спел, Как редко счастлив был Ещё ты не избыл Долги свои и дни; На краешке судьбы Пока повремени”. И снова надо мной Гуляют облака, И снова я живой, Покуда есть “пока”, И вовсе не спешу Туда, где дом и сад, - Ну разве что гляжу Всё чаще в небеса. Там, в небе голубом, Есть город золотой, В котором каждый дом Пускает на постой. Душе передохнуть Так сладко будет там – И снова в дальний путь, К неведомым мирам... Борис Вайнер
Sizif: Нужно выучить наизусть и можно будет хоршо развлечь публику... эх-х...
july: Sizif , очень хороший стих ты нашел. Из него бы романс получился.
Печальный Клоун: Sizif пишет: Замечательный стих и простота не в урон ему. Однозначно нравитььься Это твоё стихотворение? не моё конечно же ) я этот стих лет с 10-ти помню и он мне очень нравится ...вот нашла в интернете ... в том его и гениальность - в постоте слога ...
Dusk: Обжигается водой ночь морозная. Вышивает в небесах россыпь звёздную. Дух на землю снизошёл белым голубем. Ставит души на крыло кромка проруби. Растворяется в воде свет распятия, и крещается земля – с водосвятием! (с) http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=235681
D'Ark: Сонет 90 Уж если ты разлюбишь - так теперь, Теперь, когда весь мир со мной в раздоре. Будь самой горькой из моих потерь, Но только не последней каплей горя! И если скорбь дано мне превозмочь, Не наноси удара из засады. Пусть бурная не разрешится ночь Дождливым утром - утром без отрады. Оставь меня, но не в последний миг, Когда от мелких бед я ослабею. Оставь сейчас, чтоб сразу я постиг, Что это горе всех невзгод больнее, Что нет невзгод, а есть одна беда - Твоей любви лишиться навсегда. Шекспир
Dusk: Сквозь пальцы У меня одна ладонь всегда открыта: я смотрю на мир сквозь пальцы – так удобней. А другая – для зонта, для маргариток, чашки с чаем, "Хиросимы"** и для сдобной свежей булочки: крошить днепровским чайкам, или крымским, или тем, что без прописки, представлять их прилетевшими с Ямайки и знакомить их с "землячками" из Лиски*, и смотреть на них сквозь пальцы – так удобней… Да, одна рука пустая… Чтоб кому-то, у кого ладони обе несвободны, на короткие прозрачные минуты позволять увидеть мир таким понятным сквозь мои всегда распахнутые пальцы, ощущая внетелесную приятность от возможности когда-то в нем остаться… http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=176844 Хороший автор. Читаю порой) D'Ark пишет: Уж если ты разлюбишь - так теперь, по-моему положено и на музыку.
Dusk: Письма в пустоту Я знаю - ты не прочтёшь, обычно ты спишь в это время, Но здесь у меня холода, и лёд, и сырой бетон, А письма так невесомы и стоят так мало денег, Что нет никакого смысла писать их тебе потом. Ты помнишь вечерний Киев? Залёты в кабацкой Праге? Когда всё казалось проще и было, наверно, так? Я пересчитал улыбки и все эти гутен таги Во всех городах Европы до титульного листа. Ты знаешь, я прусь от Ламы, и это уж точно вилы. Друзья говорят, чтоб вытер, что это уже не я, А мне так плевать на это, мне лишь бы луна парила. Внутри - горячо до дрожи - какие-то дом, семья... Твоя пустота стерильна, как снег на хребтах Памира, Как сёстры в родильном доме, бесплотна, как сны столиц, Но я отправляю письма, далёкие письма, Ира, И строчки уходят в зиму, как души в зенит ушли. http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=237956 Сжигать свои письма… Я напишу письмо и отправлю опять на север, Пусть затеряется в сумерках зимнего города, Только оно не придет и скорее, накроется сервер. Не нужно искать, здесь, как в прятках, ни жарко, ни холодно. Я напишу письмо, но слова до молящего шепота Голыми рифмами лягут поверх души (где еще болит), Пусть этой ночью избитой, забытой, растоптанной Оно растворится до точек на скорости в 100 мегабит. Помни, зима для того, что бы ждать беззаветно, Что бы решится на вдох и единственный выстрел. Долго скучать, но не знать никакого ответа На главный вопрос и писать, и сжигать [ctrl-del] свои письма… http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=229988 Господи, как меня торкает учебник украинской литературы, в котором дети изучают живых и вполне успешных, мертвых, но совсем недавних... Как меня торкает новейшая история этой ясельной страны...((((( http://www.poetryclub.com.ua/metrs.php?id=18&type=biogr
D'Ark: итак, у меня осталось четыре дня. первый - забыть тебя и забыть меня второй - как ладонью касаться твоей щеки, третий - под пальцами хрупкие позвонки, четвертый - как пуговицы на рубашке, из петель выпрастываясь - скользят. и как я тебя хочу. и как мне тебя нельзя. **** меня может быть слишком много, даже с осадком, почти с избытком, и да - ничего такого, говори мне об этом, сладкая, это такая пытка, это такое самой себе придуманное испытание, выяснение - на сколько же меня хватит... а впрочем, к черту! какие могут быть тайны на расстоянии от платья до платья? а впрочем, вот что - если тебе этого слишком много, хочется остраниться и перейти, не говори ничего такого, не говори мне того, что лица смазываются на скорости вдоль пути, не говори ничего плохого, слышишь? вставай, да и уходи. Марта Яковлева
Dusk:
Dusk: из дневника ( зима) Я живу ни в каком году, ни в какой стране И болезненно даже не то, что считаю камни, А, количество этих ненужных живых камней, И мои отношения с ними всегда на равных. Как в кино( не талантливом) плохо? Смешно? До слёз? Космонавты глядят друг на друга затем на космос. Космос, словно собака, глядит на земную кость, Три минуты до взрыва: как слышишь земля, я воздух. Воздух, глажу, ращу, как своё дитя. Говорят, что на всех его хватит, всегда хватало. Я вчера наблюдала, как топят в ведре котят. Воздух плакал, я плакала и… наблюдала. Как в кино( не талантливом) пошло? Уйти? Смотреть? И в душе ненавидеть все вёдра и цепь событий. Ненавидеть котят и себя, и чужую смерть, Три минуты до взрыва, куда бы до взрыва выйти? Апогей: эфиоп обнимает горячий труп, труп глядит в потолок, потолок прижимает уши. Из тумана выходят Бальзак и Мишаня Круг И с улыбкой: Ну что ещё держишься, как ты , друже? Друже бьёт в барабан и бессмысленно смотрит в пол, Как в кино( не талантливом) титры и снег пошёл. (с)
D'Ark: А у нас декабрь, но вокруг по-вешнему Сыро и горячо. Я захожу домой и вешаю Голову на крючок. Чайник вскипает, на окнах вязью Странные письмена. Господи, если ты вдруг на связи, - Как она без меня? Господи, лучшее, что ты выдумал, Сделано из ребра. Выдуто, выверено и выдано, Чай на губах мешается с выдохом Теплого серебра. Господи, дай ей пути лучистые, Лучшие из твоих. Если нам вдруг на двоих расчислено, Я обойдусь, но чтоб ей по-честному: Счастья за нас двоих. Чтобы она не видела черного В розе твоих ветров. Чтобы хоть раз забыла про чертово Злое своё метро. Чтоб миновали ее трущобы, Изморозь, гарь и ил, Чтобы играл Михаил и чтобы Подыгрывал Гавриил. Господи, я всё словами порчу, Истина не в речах. Весной, когда набухают почки, Может быть, ты проверишь почту И прочтешь белизну плеча, И щека ее горяча, И она прикусывает цепочку, Чтобы не закричать. А. Кудряшова Спасибо Паше..)
Dusk: И в чёрных списках было мне светло, И в одиночестве мне было многодетно, В квадрате чёрном Ангела крыло Мне выбелило воздух разноцветно. Глубокие старухи, старики Мне виделись не возрастом отвратным, А той глубокостью, чьи глуби глубоки - Как знанье тайное, где свет подобен пятнам. Из пятен света попадая в пятна тьмы, Я покрывалась воздуха глазами, Читая незабвенные псалмы По книге звёздной, чьи глаза над нами. Волнами сквозь меня, светясь, текло Пространство ритмов, что гораздо глубже окон. И в чёрных списках было мне светло, И многолюдно в одиночестве глубоком. ЮННА МОРИЦ
Abrofer: Над черной горою, над черным заливом, над черною ночью из мрака во мрак черный ветер скользит. Море колышется, гложет нагие утесы, приходит, уходит, оскалами пены грозит. Полночь. Ни звезды, ни огня. Пустая дорога, ворота, закрытые двери, - и в безмолвии жутком черного ветра, ревущего в небе и рвущего море, человек остается наедине с рассудком. Безлюдье, отчаянье, пропасть безмолвия, ночь - и во тьме необорной ни малейшей любви, омывающей гордого сердца гранит, - только ветер, холодный и черный. Над морем, над миром летят, оставляя внизу долины, холмы и отроги, - и тогда из блужданий опять возвращается разум на свет огня у дороги. К этой старой дороге, что настежь открыта ветрам, где пыль водяная холодными крыльями бьет по глазам, где чайка кричит, высоко над волнами стеная. Недостроенный дом. Ограда. Огонь пылает в жестянке, порывист, манящ. Греет руки над пламенем чернокожий старик, закутавшись в рваный плащ. Он бросает приветствие в бешеный ветер, он слышит ответ. Он улыбается: белые зубы на темном лице, и улыбка его сверкает, как солнечный свет. Свет улыбки, ярчайшее пламя в черной ночи - освещают дорогу мою его лучи. ЭЙС КРИГЕ
Печальный Клоун: наткнулась как-то случайно оч понравились Плывут по небу облака, Скользят бесшумно над землею. Течет небесная река, Сливаясь с дымкой голубою. Над горизонтом путь далек, Простор от края и до края. А облака себе плывут Вперед, усталости не зная. Так невесомы и легки, Изменчивы, непостоянны. Причудливые облака Порой бывают очень странны. На них внимательно взгляни. Вдруг там увидишь необычный Для взора образ...Там, вдали Есть целый мир, он безграничный. Зайди в тот мир хотя б на миг... Там ничего не беспокоит. Забудь земную суету. Как в детстве, сказка дверь откроет.. Ветерок Тихо шепчут листья Тополей, берез. Ветерок резвится Средь зеленых кос. Шелестит листвою, А на склоне дня Затихает молча, В полночь уходя. Утром, на рассвете, Лишь растают сны, Он качает нежно Капельки росы. А потом тихонько Будит сонный лес, Мчится через поле К соснам до небес. И в лесу, где кроны Водят хоровод, Откликаясь эхом, Песню запоет. Легкий и свободный Ветерок шальной... Жаль, мне не угнаться Следом за тобой! Извозникова Татьяна
Col. Cyberdemon: Откуда я? Куда следы ведут? Взгляд манит, обжигает и калечит Магнит луны, последний поцелуй Расправив крылья, не сутулят плечи... Стеклянных взоров сплошная пелена... Куда я? След ведёт в трясину Перед глазами до небес стена Идя дорогами, меся ступнями глину Завет храня, встречая чужаков Заранее угадывая время Когда пройдёт чреда сомнительных веков И упадёт с души назойливое бремя! (с) BT
[Настоящее что-то]: Нет причин. Может, боги однажды сказали: "Так надо", Или в пьяном угаре решив: "Почему бы и нет?", По холодной пустыне тропинок осеннего сада Проложили цепочки следов до тебя и ко мне. Незаметно, неслышно, практически неощутимо, Тихой сапой, туманом стелясь над весенней рекой - Так в мой дом заглянула любовь. Хорошо, что не мимо! Но не всем по душе обретения мерный покой. Нет костра? Не беда. Но зато не появится дыма - Бело-горького плача над углями умерших дней. Грею не языками огня, золотыми и злыми, А густой лаской меха на пологе зимних саней. Измениться? Охотно. Но каждая новая маска, Приютившая душу, стремится ее отдалить: Лабиринтом прокатных одежд забавляться опасно - В летнем мареве тают дотла Снежные Короли. Не смогу заслужить у тебя и сержантские лычки, Должностными инструкциями дополняя права... Ты считаешь, любовь для меня - это только привычка? Пусть. В ближайшую Вечность не буду ее изживать. *** Мне никогда не снились крылья: Ни первый новогодний снег, Ни черных туч тревожный бег, Ни серый пух дорожной пыли. Но разве стоит сожаленья То, чем не можешь обладать? Нет ни единого следа На коже. Как и нет сомнений. Взлетайте ввысь, подобно птицам, И не тревожьтесь обо мне: Пусть из рассвета в полночь дней Полет крылатых душ продлится! О небе даже думать больно, Но есть перо и тишина, И где-то жизни ждет страна - Плод странных грез, мечты и воли... Таким, как я, установили Другие правила игры: Нам снятся целые миры, Но никогда не снятся крылья. Вероника Иванова
April Rain: Сначала он тебе просто немножечко, так по-дружески, нравится. Потом ты не знаешь, как с беспрерывными мыслями о нём справится. Потом он тебе снится без перестану неделю подряд, И без него как будто в сердце осколком всадили снаряд. Ты ждёшь, когда он хоть каким-то образом в твоей жизни появится, И с каждым новым днём от этой мании всё трудней избавится. И с каждым новым днём тебе всё больше донор нужен Для пересадки сердца. Желательно, похуже: Чтобы с крайней степенью чёрствости и меньшей ломкости, Чтобы выдержало бесчисленное количество ёмкости, Выпитое тобой, чтобы забыть его и одиночество. Ты о себе забыла, а его забывать не хочется… Любовь разрастается внутри как зловредная опухоль, И больше радости не приносит, только боль. И она больше не добрая фея, а злобный мутант, Дарит лишь острую боль, сверху радужный бант, И для тебя уже воздух – не воздух в привычном понимании, И у тебя ломка при каждом последующем расставании. Когда жизнь – прелюдия смерти, почти что агония, а ты – мертвец, Когда твою грудную клетку сдавило бесчисленным количеством колец. И новые приступы удушья с каждым днём всё чаще и чаще повторяются, Когда он больше в твоей жизни совсем не появляется. Любовь мутирует, превращая тебя из прекрасного в ничтожество, И ты уже не в силах доказать недоказуемое тождество. Ты ждёшь отовсюду безнадёжная помощи, А сердце в груди кренится воюще. Вся твоя жизнь превращается в череду болезненных нервных срывов, И ты, почти что, погибаешь от кровоизлияния бесчисленных надрывов. Он похож на ОРЗ или бронхит, но больше на шизофрению – Её труднее вылечить, если только не использовать сердца аутопсию. И ты пытаешься найти у кого-то хоть какое-то пристанище, Но всё, что происходит с тобой, слишком больно и слишком раняще. На руке всё новые полосы рисуют узоры твоей влюблённости, И ты понимаешь, что уже на грани совершеннейшей обречённости. И ты молишь о чудотворном спасении стонуще, Но то, что ты чувствуешь – это уже не любовь, а чудовище… 18.11.2009
April Rain: D'Ark пишет: Что нет невзгод, а есть одна беда - Твоей любви лишиться навсегда. ААААААААААА, какое настоение сентиментально-литературно-готичное. Прежде чем трудом отвлечься от сантиментов, еще вам повыкладываю того, от чего балдею давно и серьезно. Я больна? Да, похоже на то. То ли это моя паранойя [от горя]: Всё время тебя одного безутешно любить. Или может быть, это шизофрения [так говорят другие]: Воображать, что так оно и будет. Да пребудет царствие Божье! Возможно, я даже буду спасена. Больна. Я, похоже, больна. А любовь прорастает во мне терновником Колючим. Разучим все законы любви. А равновесия нет всё равно. Как в кино Приходится снова играть, притворяться, Или раздеваться – наизнанку выворачивать душу, Чтобы убедить, не нарушив, тебя в том, что всё это правда: Мои чувства, мои поступки и слова. А моя голова давно потеряна из-за тебя, Значит, мне нечего терять больше. Я спятила. Утратила последнюю надежду на спасение, Воскрешение чувств, возрождение разума: В любви всегда всё по-разному. Стразами выкладывает она сердца куски и осколки. Что толку? Всё равно не склеить, не спаять, Хоть разобрать бы мысли, разложить бы их по полкам. Хоть волком диким вой – всё равно не с тобой. Листвой заметёт аллеи парков. Не стоит подарков. Я твоя Жанна д’Арк, что спасает тебя от ударов. Только ты ещё не понял этого. Мне поэтом не сложно быть Для того, чтобы тебе писать стихи, Да ещё и белые. Я слишком не смелая, Чтобы сказать, как сильно ты мне нужен. С каждым днём всё хуже. Но кому какое дело? Мало веры, а надежды и того меньше… Всё режу пальцы бумагой белой. Нет отваги сказать тебе о том, что чувствую, даже в стихах. Впопыхах складываю слова в длинные строчки, Расставляя запятые, но чаще точки. Одиночки и пьют в одиночку каждую ночку, Хоть и шрамы, похоже, затягиваются. А я всё равно целую твои фотографии. Мои эпитафии не должны тебя волновать. Убивать чувства не так уж больно. Довольно страшно по началу… Давай сначала начнём всё наше счастье Пересчитывать по запчастям, по кусочкам, Читать по отрывкам, по куплетам. Нет ответа. Словно свет отключили за неуплату. Виновата? А как же! Куда же без этого? А ответа всё так же нет… Бред! Скрываться от чувств, которые тебя поглотят. На поворотах заносит больше, чем прежде. Надежда?.. Да какая, к чёрту, надежда?! Между тобой и мной пропасть размером с Вечность! 200 по встречной – неужели единственный выход? Под дых бьёт любовь, не стыдясь своей силы. Как это мило! Умиляюсь своей наивностью. Депрессивностью страдаю, похоже. По коже льётся карамельной нежностью, Безбрежность твоей любви и ласки. Сказки, мне на ночь не читали сказки о нежных руках. В тисках моё сердце, в тисках твоих рук. Вдруг окажется, что ты мне даже не друг? Тогда остаётся целовать твои фотографии, Порнографией души всё также страдая, Убивая себя по клеточке, по миллиметру И по ветру развеять прах души. Пиши, ты главное пиши мне письма. И чем длинней, тем даже лучше для меня. Хоть кораблям не всем дано вернуться. Проснуться бы с утра и жизнь начать с нуля. Тебя мне всё равно не вычеркнуть из прошлого. Так пошло думать только о твоём желанном теле, Хотя на самом деле хочу приоткрыть души твоей дверцу И в самое-самое сердце тебя целовать. Бескрайность дарить: Парить над землёй, забыв, что у нас совершенно нет крыльев. Ванилью пахнут твои губы, а в глазах – сапфиры. Мало мира, целого мира, чтобы сделать меня счастливой Без тебя, любимый. Без тебя, желанный. Я твоя Жанна д’Арк, а ты моя Франция, мною спасённая. Я обречённая быть убитой тобой, Демон мой, Ангел мой, Боже мой… 07.02.2010
April Rain: Я вырезаю снег из блестящей фольги, И клею его на окна, в ожидании минуты, Когда сотворю снегопад. И в преддверии чуда Я беспрерывно курю и пью анальгин. Мукой рассыпается снег по садам и аллеям, Заснежит деревья белыми хлопьями пудры. И станет прекрасным и светлым новое утро, В котором я больше тобой не болею. На цыпочках хватит ходить по краю карниза, Не прятать глаза, что закрыты повязкой тугою. И мост через пропасть проложен дугою, Бездонность на нас в упор смотрит снизу. И как обрести центр тяжести сердцу, Когда за окном трепещет метель. Я слышу далёкую райскую трель, И отзвуки фортепианных терций. Даже если с неба посыплются камни, И разрушат мой город, построенный хрупко. Тогда разобьётся стальная скорлупка – Этот меркнущий свет слишком остро был ранен. И снег, рассыпаясь сахаром-солью, Отточит моё осознание боли. И жизнь превращается в минное поле – Без клеток и линий, – залитое кровью. И я не запомню подробностей всех. Лишь эти глаза – бездонны, небесны. Танцую по краю глубокой я бездны, И нарезаю снег… и нарезаю снег… 27.01.2011
Col. Cyberdemon: April Rain пишет: Я больна? Да, похоже на то. То ли это моя паранойя [от горя]: Всё время тебя одного безутешно любить. Под данный момент погоды очень и очень
April Rain: Замёрзшие руки я мою в холодной воде из-под крана. Я вовсе не чувствую боли и, кажется, я умерла. Но это не точно, ведь старая кровоточащая рана, Похоже, слезами холодными шрам прорвала. Мне холодно в душу и сердце. Пытаюсь согреться Струёю из крана ржавой горячей воды. Её отключили. Мне не о чем думать и некуда деться От этого дикого холода и темноты. Часы на стене в тишину всё играют со мною, А кошка так сладко заснула опять на окне. Мне кажется, жизнь остаётся всё той же игрою: Мне в ней одиноко безумно и холодно мне. Не греет ни что: душа превращается в льдину. Как северный полюс: снега заметают внутри. И этой душевной зиме – бесконечной и длинной – Так просто сказать: всё «Забудь» и «Сотри». Мне холодно в мире пустом и таком одиноком, В такой беспросветной сырой темноте. Всё это так странно и жутко, что даже жестоко. Но всё, что хочу – это только к тебе… 04.11.2009
D'Ark: April Rain пишет: Я твоя Жанна д’Арк, а ты моя Франция, мною спасённая. Я обречённая быть убитой тобой, Демон мой, Ангел мой, Боже мой… Юля, кто автор?... прости, если уже писала где-то, я только зашла в эту тему... и прониклась именно этими строчками.
Col. Cyberdemon: D'Ark пишет: Юля, кто автор? Мне показалось ,это сама Юля и есть. На нее очень похоже
April Rain: Col. Cyberdemon пишет: Мне показалось ,это сама Юля и есть. На нее очень похоже А вот и нет! Автор украинский и скрывается под псевдонимом.
NomenEstOmen: А знаєш, давай одружимось. В такому я ще не бабралась. У соцмережеву кліточку «Змінити сімейний стан» поселимо галку «Змінено», а краще когось із зябрами, якими простіше дихати під зливою привітань. З’єднаємося вечерями, сорочками і комірками, дізнаємось наші прізвища і розміри пальців рук, здивуємо недалекістю торгуючих ювеліркою, і мною – твого директора, й тобою – мою сестру. Я звикну щоранку пахнути одною і тою ж спермою, мінятись зубними щітками, слідами вологих ніг, мобільними телефонами і пульсовими перервами, і спати до тебе спиною, і плутати наші сни... Напевно, давай одружимось. Як мінімум, це недорого. Ні віз, ні дипломів, зрештою. Ні щеплень чи обрізань. Ні вибухонебезпечності: барила – з промоклим порохом. А з часом вже якось визначим, під котрим живе гюрза. (с)
полная версия страницы