Форум
Интересные и неинтересные...........
sonya_baik: Недавно вконтакте я увидела тему, в которой девушка предложила помещать отрывки из интервью, которые больше всего задели, удивили или что-то в этом роде, она первая привела такой отрывок [more]Интервью Флёр журналу "НАШ" (фрагмент\ы): "Ж.: А каждый человек это огромное необъяснимое чудо или не каждый? Л.: Каждый человек заслуживает, чтобы его любили. О.: Я с некоторыми не могу общаться. Л.: Но это не значит, что этот человек не сможет быт интересным для кого-то другого. Кто-то будет считать, что он о-очень интересный. О.: Люди, которые ведут растительный образ жизни, мне неинтересны. Ж.: Некоторые люди очень красивы в качестве растений: ничего не ищут, просто растут, и это красиво. Вам так не кажется? Л.: Я согласна. Мне нравится смотреть на таких людей. У меня свекровь такая. Ухаживает за своим огородом, вкладывает в это душу. Для нее это творчество. О.: Я имею в виду тех, которые вообще ничего не хотят. Л. (горячо): Кто это?! Я не знаю таких. Это, наверно бомжи какие-то. О.: У каждого свой выбор. Каждый человек - зерно от Бога, каждый может создать целый мир, просто в некоторых это дремлет. Мне нравятся те, в ком это чуть-чуть шевелится."[/more][quote][/quote] сказав, что её задели Олины слова. Цитирую:[quote]Зацепило, как Ольга со скрытым неуважением отзывается об обычных людях! Так поняла, имеется в виду, что если ты просто живёшь, не лезешь в славу, не пытаешься возомнить себя "зерном Бога", то нет смысла существовать вобще - или как? [/quote] естественно сразу посыпались реплики «Да ты не так всё поняла и т.п.» Я бы хотела услышать ваши мысли по поводу «интересных» или «неинтересных», называйте, как хотите….у меня этих мыслей столько уже было, что и не выложишь на бумагу….Бывает просто попадаешь в час пик в метро и думаешь «Всё-таки зачем миру столько людей?!?!» серая масса…….и я в этой массе…. что особенного в каждом из них, что их волнует? особенно в нынешнем обществе потребления…..Мы все в школе твердили о ненависти к стереотипам, почему вся жизнь заранее расписана по графику? Но в итоге продолжаем тот же самый маршрут….С другой стороны люди стремятся к стабильности, уверенности, что завтра наступит, и будет такое же спокойное, как и сегодня. Но почему-то все эти дни построены по одной схеме, вы знаете, какой : дом-работа-дом…….и так у миллионов людей….и больше ничего…..Я думаю что не раз и у вас появлялось желание вырваться из этого круга…. А какие у вас мысли по этоу поводу? [more]Как раз после прочтения этого обсуждения, читаю у Вербера: ( разговаривают два ангела) : «- И что это значит, «интересные жизни»? А что происходит в «неинтересных жизнях»? - Ничего особенного. Люди родятся, женятся, делают детей, находят себе непыльную работу и умирают в собственной кровати в восемьдесят лет. Это жизнь ни для чего, без цели, без особой задачи, без преодоления больших трудностей. - Значит, эти жизни совершенно бесполезны? Рауль так не считает. Он думает, что такие невинные существования предназначены для того, чтобы отдохнуть между «важными» жизнями. Некоторые мученики, непонятые художники, бойцы за проигранное дело попадали в Рай настолько уставшими, что умоляли, чтобы им предоставили реинкарнации для отдыха. - У моей Натали было сто пять жизней для отдыха и восемь весьма интересных, но очень трудных.» Богатая у автора фантазия, конечно…[/more]
Izis: sonya_baik пишет: О.: Люди, которые ведут растительный образ жизни, мне неинтересны. Я могла бы подписаться. Потому что есть "МНЕ". Ну не интересно, не интересно, не интересно, ну что поделаешь??????????? И при чем тут СЕРАЯ МАССА???????? sonya_baik пишет: А какие у вас мысли по этоу поводу? А у меня такие мысли по этому поводу...Хорошо, что есть интересные МНЕ люди. И это приносит именно в мою жизнь РАДОСТЬ И СВЕТ. Я готова от счастья орать и кружиться в танце, от того, что ОНИ = ЕСТЬ:)
НАТА: долгое время наблюдая за разными людьми я пришла к выводу, что некрасивых, бесполезных, неинтересных людей нет...... иной раз смотришь на вроде бы обычного ничем для меня непримечательного человека и вдруг открывается такое))))глаз не отвести)))вот видишь его изо дня в день, ничего такого...а то ли свет так упадёт, то ли о чем-то говорит и видишь-какой же этот человек красивый))))свет изнутри так и льется))) и так приятно становится, что я это вижу))) sonya_baik пишет: Я имею в виду тех, которые вообще ничего не хотят. Л. (горячо): Кто это?! Я не знаю таких. Это, наверно бомжи какие-то. извините меня, поклюнники, но изречение настолько глупо)))) даже бомжи имеют определенные желания и стремления...и тоже люди..... и тоже по-своему красивы...и среди них много умных людей..... для некоторых это даже своего рода философия))))
Izis: sonya_baik пишет: …..Я думаю что не раз и у вас появлялось желание вырваться из этого круга…. Какого такого круга? Нет его... Есть мир внешний и мир внутренний. У одних эти миры - одни, у других - другие, и у каждого свой, неповторимый талант. Кто капусту классно растит, кто может играть на бирже, кто-то неповторимо рисует, а кто-то талантливый фотограф, футболист или программист. При этом каждый может быть интересным человеком. Или не быть им, а быть узколобым потребителем рекламы, сериалов и сникерсов.
Izis: НАТА пишет: извините меня, поклюнники, но изречение настолько глупо)))) А не кажется ли...Ну, что каждый человек - не Бог...И что не то, чтобы человеку свойственно ошибаться, но у каждого есть иной раз неспособность выразиться так, чтобы стало понятно.
НАТА: я бы ТАК не сказала никогда)))))
Izis: НАТА пишет: я бы ТАК не сказала никогда))))) Ты бы и песни такие, как Пулатова и Войнаровская, не написала бы никогда.
Simply_Dead: НАТА пишет: даже бомжи имеют определенные желания и стремления...и тоже люди..... и тоже по-своему красивы...и среди них много умных людей..... для некоторых это даже своего рода философия)))) Философия - это когда ты носишь потёртое пальто, полинявший шарф и дрэды, куришь траву и питаешься вчерашними салатами из ресторанов мишленовского уровня, только потому, что преподаешь теорию марксизма-ленинизма в Кэмпбридже. Может, когда я сам дойду до ручки, я буду считать бомжей неплохими людьми. А пока у меня есть выбор. Я могу хоть что-то контролировать в своей жизни. Они - уже нет. Желания и стремления с некоторых пор имеют их. Не наоборот. Я бы придерживался понятия "биологические люди", чтобы не ставить ещё одно равенство.
Izis: Simply_Dead пишет: Может, когда я сам дойду до ручки Недавно показывали по телеку.... был такой фильм "В бой идут одни старики"...Так вот был там Смуглянка...Показывали этого актера. Почти спившийся бомж. Мне было так больно и стыдно...за то, что ЛЮДИ ТАК ОПУСТИЛИСЬ. И не он. Нет. Те, кто так мерзко и нагло его показывают. Короче. Дело в том, что мы живем в городе по имени Вавилон. sonya_baik пишет: естественно сразу посыпались реплики «Да ты не так всё поняла и т.п.» Да. Ты не так все поняла.
Izis: Simply_Dead пишет: Желания и стремления с некоторых пор имеют их. Иногда жизнь бьет так, что нет сил подняться. Можно говорить все, что угодно...А иногда...Иногда Гитлер попадает в историю, а широкой души, милый, добрый, образованный человек, с огромным сердцем, любящий...уходит в небытие и даже никто не вспомнит о нем. Кроме растительного образа жизни, о котором говорилось в сабже, есть еще и пострашнее "образы жизни", которые почему-то во всех учебниках и никого не смущает этот факт.
Simply_Dead: Я не вижу прямой связи между кружением надежд и бутылкой водки. Почему все приходят именно к этому, а потом "давят на жалость". Не отрицаю того, что они были людьми в полном понимании этого слова. Еще хуже, если такой человек живёт за счёт родственников, портя им жизнь. Гитлер хотя бы застрелился, когда дело не выгорело.
Izis: Simply_Dead пишет: Я не вижу прямой связи между кружением надежд и бутылкой водки. А я - вижу) Это рассказ я как-то выкладывала на форуме и НАТА читала...) Кроманьонская Венера. Посвящается уволившимся из жизни товарищам моего папы. «Обидеть художника может каждый» - сказал как-то Ося Бендер и был прав. Его тезка и художник по специальности Остап Потапенко пришел к аналогичному выводу вчера вечером. Вечером после развода с женой. Она была такой хозяйственной, его Танюша. Его? Нет. Теперь уже не его, и не Танечка Потапенко, а величественно посторонняя чужая Татьяна. Даже не так. Татьяна Васильевна. С накрашенными длинными ресницами, выщипанными бровками, тонкими пальцами, золотыми колечками, цепочками, сережками и мечтой о личном автомобиле. Все это после развода осталось при ней: тонкие пальчики, колечки и мечта об авто, такая мало возвышенная и простая. А Ося при ней, при жене, не остался, потому, как был ею брошен, покинут. Оскорбила Таня его разводом, на который подала втихомолку. Душа художника ранима, свободна, мечтания Оси о возвышенном зачастую не превращались в денежные знаки, за которые возможно было бы приобрести мало возвышенное для супруги. Странно и несправедливо. Но порой деньги у Остапа все же водились. Нерегулярно. Бывало - много. Надо же было случиться невероятному. Именно сегодня Остап получил за монументальную роспись целых четыреста рублей. Крепко-советских, с изображенным Лениным, красивым гербом из колосьев. Получил, ин Танюшку, маленькую шуструю синичку, ставшую вчера Татьяной, не вернешь. Запоздание средств ценой немалой бабахнуло да хлестануло. Бежать, удрать, забыть. В кампании с этюдником, акварелью, набором беличьих кистей да рюкзаком на костистых плечах, Остап Потапенко отправился на пленэр в Крым. Поезд до Симферополя. Билеты вырваны в давке за пятнадцать минут до отхода состава. Кому не повезло в любви – везет в другом. Мимо проносились короткошерстные степи, поля ярко и по неземному цветущих подсолнухов, стирая год за годом Таню, Танечку, Танюшу, из жизни и памяти Остапа. Крым встретил рифами, плюшевыми, скалистыми горами, пещерами и морем. Морем с берегами гальки, песчаными пляжами, плато из спрессованного в глыбы ракушечника. Разный берег – неодинаковая вода. Так принимает горное побережье, то, что не степное, то, что живописно. Ух-х! Рисовать, купаться, любоваться вспученными местами доисторического океана – это пик счастья и вдохновения. Человек уйдет, а горы и моря останутся. Они непреходящи. Райское варево из звезд, мальков, разнообразной рыбы, степной травы, ветров, бризов. Варево, меняющее цвет по велению солнца.… Ух-х! Живописать, окунаться в легкую несущую обнимающую воду и опять писать эту красоту лессировками. Прав был, быть может, когда-то бывший Остаповский одноклассник, по совместительству Танькин первый ухажер. Впрочем, может статься и не первый: - Сучка она, эта Танька, только рублем жизнь меряет – ничем более. Любовь ей незнаема. - Но ведь она красивая! – возражал Остап. - Обалдуй! Что может быть красивого в корысти! - Тонкость линий… - задумчиво невпопад отвечал ему Потапенко. Ровно через три недели, наполнив папку огромным множеством набросков и картин разных размеров, Остап окончательно забыл бывшую супругу. Это произошло в тот момент, когда на одном из безлюдных берегов он повидал богиню. Богиней была девушка лет двадцати двух с фигурой кроманьонской Венеры и татуировкой под левой грудью. Девушка стояла без лифа, в одних трусиках и ее огромные, величиной с хорошенькие дыньки, груди завершались черными сосками. Живот ее был плодороден, не худ, но безумно привлекателен. Как ложе изголовья для усталого путника, чисто мир и покой. Девушка выгибалась, подставляя сочные бока бризу, ласкающему и тешащему ее, а за ней наблюдали. Созерцал ее Остап и два спутника девицы, парни лет восемнадцати, весело грызущие семечки возле шатра из брезента, в котором молодые люди, видимо, ночевали втроем. Пригожа… Никаких низменных мыслей не пронеслось у художника, потому что сверкнули иные думы. О братьях и любящих сестрах - другинях, о хранительницах рода и величии женщин, превозносившихся древними племенами. Племенами, поклоняющимися силам природы. Странно. Ранее Остап удивлялся, ему казался мерзким да уродливым вид грудастых фигурок, вырезаемых предками из камня. Однако ж, увидев кроманьонскую Венеру воочию, Остап принял новое исповедание. На небе, раскрашенном Ярилой вечерними мазками, сверкал тонкий и ранний мусульманский серп. Рядом горела звезда. Планета. Дьявол, это также была Венера. Суеверный страх, перемешанный с восторгом, бьющий в голову чем-то еще пронизал Остапа насквозь. Остап решил. Железно. Коль встретит такую же – женится. Ежели нет – будет одиноко проживать. В эту ночь он ночевал в спальном мешке на самом краю Света. Месяц зашел. Ночная чернота неба слилась в едином с морской штильной гладью. Стерео звезд безумно распласталось по воздуху и воде. И горизонтом стала береговая черта, располагавшаяся в шагах двадцати. Очень далеко горел маленький костерок, в том самом месте, где устроились на ночлег те трое. Это была последняя ночь Остапа в Крыму. На попутках, выбравшись с территории полуострова: другого способа не было, а оттуда сев на поезд, Остап измучился. А, возвратившись, понял: отдых было просто сном. Ярким и сохранившим следы на акварельной хлопчатке. Через полтора года, Танька вышла замуж за какого-то состоятельного москвича-антиквара, владельца серой роскошной «Волги». Продала их с Остапом жилище и сиганула в столицу. Остап ей не помешал. Не зачем было, да и противно. Потому как только с кладбища, где под гранитом похоронил отца. Больше родни у Остапа не осталось. Только квартира отцовская – нажиток его двухкомнатный. Зато были друзья. В дыму сигарет да по сто грамм. Часто без закуски, однако единомышленники. Здорово. Крымские пленэрные работы давно были раздарены знакомым и девушкам, а сам Остап трудился в художественно-производственном комбинате. Предприятии прочном и стабильном. Ленивые и буйные мастерские, бывало с ночевками, когда аврал. Выезды на место из областного центра и панно на стенах сельских клубов – все давало приличный доход и не хотелось в жизни что-то менять координально, даже о завтра не думалось. Добра не весят худом. Венера позабылась, растворившись в земных мужицких буднях, уйдя в небеса легкой грезой, перетворившись в маленькую светлую точечку. Но «завтра» грянуло. В начале стрижеными купонами. Бумажками, прилагавшимися к советским еще деньгам. Эти бумажки раскормленные, веселые продавщицы задорно отрезали ножницами. Ежели не обладаешь данными цветными билетиками на продуктовый аттракцион, то и деньги твои цены не имеют. А после громыхнула такая инфляция, такой развал! Разгромом, громом в жизни всех. Никому не нужными стали люди искусства, да и все остальные люди, и даже сельские клубы, оплот цивилизации села сделались никому не нужными. Деньги играли злые шутки почти со всеми, кроме тех, кто имел способность играть деньгами. И весь простой народ прозрел, понял – спасение рынок: базарная торговля. Прочей работы-то и нет. Подумаешь, велика наука… Бабушки и тетки с сигаретными лотками и самогоном под перевернутым ящиком… Селяне, с колбасой кровяной, завернутой в тонкий целлофан да разложенной прямо на земле… Остап устроился по чьей-то рекомендации торговать авто запчастями. Выгодное дело для хозяина предприятия, с битых жигулей детали, а для Остапа – заработок приличный обещан. Три процента с прибыли. Однако кто торгует – тот горюет. Ох, не по плечам кафтан пришелся, не пошла работка… В начале Остап Потапенко опростоволосился с долларами. За доллары торговля поощрялась. Но кто их раньше видал? В полутьме как-то подъехал парень в пиджаке цвета бордо, сунул Остапу в руки сотку. Остап пощупал на бугристость – настоящая. Все честно. Отвесил сдачи. А бумажечка зелененькая одним долларом после оказалась: не на число, написанное, надо было смотреть, а на личность президентскую, иную, на сей зелени изображенную. Остался Остап без зарплаты. Хорошо, что есть товарищи бывшие комбинатские… С утра, на голодный желудок – работать. Так до вечера. Холод иль зной – на улице. Часам к восьми – к кому-то в гости, где, если повезет, борщом накормят да самогоном попотчуют. В квартире у Остапа даже тараканы пропали – только пауки остались и плесень в холодильнике. Все бы ничего, да тонкое рвется. Как-то подъехал грузовик, вышел водила, а с кузова еще несколько мужчин выскочило. У одного в руках ствол, другой – пером Остапу под ребро, а остальные тщательно сгребли весь имевшийся товар, неспешно рассортировав его по кузову: в одну сторону – аккумуляторы, в другую – резину турецкую, а и исчезли во тьме. Нет - нет. Хозяин не злился, руками не размахивал. Молвил спокойно, подсчитав убытки: - Ты, чмо, в течение месяца со мною рассчитаться должен. - Как я смогу? - Продавай свою квартиру… - Горехват ты, Остап,– Сказала, с вздохом, жена бывшего напарника, вытирая со стола хлебные крошки. На столе красовалась пластиковая бутылка сивухи и пять граненых стаканов. Из закуски – соленые огурчики с дачи да грибочки из лесу. Пять мужиков рассуждали об акварелях Волошина, которые им пришло в пьяные головы сравнивать с живописью Врубеля. - Да все путем, прорвусь! – заверил супругу приятеля, Танькину подружку, много выпивший и порядком повеселевший Остап. - Семья воюет, а одинокий горюет, – прошептала уставшая женщина, отправляясь в соседнюю комнату. - Это кто там с тобой воюет? – взревел, вставая из-за стола, муж хозяйки. Она обернулась, уже возле дверей, пожала плечами: - Я имела в виду то, что мы с тобой вместе. Вдвоем воюем за выживание… За мутным жирноватым кухонным окном горела сиротливая звезда. Может быть и Венера, а возможно и Марс, бог войны и разорения. Померковав через день, когда и боль головная слетела, и хмель сошел послепохмельный, Остап с радостью пришел к выводу, что он сможет рассчитаться с хозяином, поменяв двухкомнатную отцовскую квартиру на однокомнатную. С доплатой. Люди сразу заинтересованные нашлись. Хорошие люди, знакомые с нотариусом, серьезные. Все документы оформили дельно. Остап теперь жизнью научен был: ко второму нотариусу с ними зашел и к третьему. Все верно: без подвоха. Деньги в банке проверены, пересчитаны машинкой специальной. Пожали друг другу руки после сделки, расстались. Садиться в транспорт Остап побоялся, брать такси – тоже. Пошел пешком. И вдруг навалилась тьма, пахнув в нос чем-то зловонным. По темному полю – светлые разводы, паутиной прорисовавшие какой-то знакомый, позабытый образ. А когда Остап очнулся, он находился почему-то в своей новой однокомнатной квартире, – денег как не бывало. Клофелин. Месяц срока подходил к концу. И выход просматривался один, все тот же выход… Хату в дальнем от города селе Остап приобрел без труда, долг хозяину был отдан – однокомнатная квартира продана. Как жить в таком месте человеку, не приученному к крестьянскому труду? Как? Спаситель явился жарким летним днем, распахнув пропитанную сыростью шаткую дверь сельской мазанки. - Эй! Хозяин! Твоя хата валится на бок! Рук, что ли нет? – весело заорал старый друг, талантливый человек Назаров, с которым Остап разукрасил да оформил не один сельский клуб. - Не люблю я ее, чертову хату. – Честно ответил Остап, похлопывая гостя по плечам. - А Тараса Григорьевича любишь? Поэт в такой же хатке жил. – С хитрым прищуром спрошено и видно не спроста. - Угу. Люблю. Поминаю его незлым тихим словом. Иногда, под селедочку. - Есть дело на сто тысяч. – Загадочно кивнул Назаров. - Прям таки на сто? – ухмыльнулся Остап. - Надо отреставрировать жилище Тараса Шевченко. Срок – месяц. - Дом Сан-Донато в Киеве? – все это смахивало на шутку, буффонаду. - Эх ты, темный человек. Особняк этот в Киеве – здание музея, и никогда Шевченко там не обретался. - А где жил? - Много где. Но у меня заказ на реставрацию хаты, в которой он родился. - Здорово! – глаза Остапа заблестели. Нищета слегка расступилась. - Собирайся. Инструменты и остальное заготовлено. Будем работать втроем. Машина ждет. На сборы – пять минут и не секундой больше. Больше и не понадобилось. Рабочий костюм, сменное белье, бритва, расческа и зубная щетка – быстро уложимые вещи. Они надышались эпоксидными смолами и пылью, они работали без остановок и перерывов на обед, лишь поздней ночью впадая в короткий, прерывистый сон, и просыпаясь в пять утра, чтобы продолжать. Тщательно чистили древние оконные рамы от старого покрытия, работа тонкая, пусть и несравнимая с реставрацией икон-картин, да все ж восстановление. С ними рассчитались честно, потому что уложились они в сроки. Но Остапу не удалось купить на заработанные деньги хоть какое-нибудь приличное жилье в родном городе, так как цены мерзостной склизкой лягухой скакнули вверх. А работа в городе для Остапа была, находилась, ведь хата Шевченко стала своеобразной рекомендацией. И ночуя по друзьям, по чердакам их да подвалам, периодически останавливаясь на вокзале, Остап работал и был счастлив. Житье бобыльское не так уж худо, коль свыкнешься с ним. Коль свыкнешься. Назаров слег первым – рак желудка. Остап держался, но болела нога, зверски. Невозможно ступить. Областная больница на краю города, расположенная в сосновом бору, казалась милой, спасительной, приветливой. -Какой такой прием хирурга? Прописка ваша где? В селе? Ну так и идите к врачу там. Если фельдшер решит, то пошлет вас в районную больницу, а уж оттуда вас направят к нам, если понадобится… - скептически оглядев небритого Остапа, заявила мед сестра в приемной. - А если я заплачу за прием? – с тоскою спросил ее Остап. - У нас медицина бесплатная пока еще. Таков порядок. – Ворчливо отмахнулась от него белохалатная тетка. Остапа забрали по скорой, когда температура зашкалила под сорок. Здоровая внешне правая нога оказалась пораженной сухой гангреной изнутри. Переживший страшнейший шок Остап, владелец только одной левой нижней конечности, потерял аппетит и не испытывая голода худел, таял горящим воском. От него остались лишь два огарка глаз на бледном лице, по ночам уставляющиеся на самую яркую в небе звезду. Коляка, горемычный урод, ведь не старый – всего-то сорок четыре года. Правду говорят в народе – не старость калечит, а горе. Что-то стало сердце пустым, безнадежным. Вера, вера в справедливость пропала у Остапа. Та путеводная паутина, что держит человека на Земле и дает крепко стоять на тверди даже без ног. «У Алексея Маресьева была она» - думал с тоской Остап - «научившись вновь ходить после восемнадцати суток ада и ампутации обоих конечностей, Алексей прожил замечательную жизнь. В замечательной, как ему казалось, стране». Одинец и бездомок Остап не был нужен своей державе. Не надобен никому, ни самой завалящей бабе, ни псу бродячему. - Побираючись тоже живут. – Изрек молодой хирург, выписывая Остапа из больницы. - Обидеть художника может каждый! – с горечью, припрятанной в улыбке, ответил Остап. - Молодца, смеешься. Значит, все пучком! – хлопнул Остапа по плечу эскулап, почти мальчишка. Он не знал, что от Потапенко осталась одна лишь скорлупа, оболочка непутная, в которой ничего уж нет. В новую никелированную коляску усадили и выпустили в мир. Дзинь-дзынь белые монетки. Дцынь. - С болью тяжкою оставил в это утро он тюрьму: жаль не жизни, а свободы, жалко волюшки ему. – Пел Остап. - Дзинь! – отвечали монетки бубенцами, сопровождая бесталанное пение изуродованного, без просыха пьяного, одноногого. Бывшего художника и реставратора. Голос хриплый, прокуренный. Но слух есть. - Поклонился он народу, помолился на собор… И палач в рубахе красной высоко взмахнул топор… - тянул насколько можно высоко Остап. Мог бы и рисовать, сидя в парке. Только руки не те уже - дрожат. Дзынь – мелочь. После – шорох: довольно крупные купюры от бывших знакомых. Хотя иные-то людишки, ведомые Остапу, проходили отворачиваясь. Не замечая. Остап на них в обиде не был – сам всех дичился. Вечером пил с бомжами да нищими и, проводя ночь под открытым небом, иногда ходил под себя. Это было плохо: не подавали. Отвратительный смердящий запах отталкивал. Хотелось бы пудами денюжку грести, ан и горстки не дают. Когда наступили холода, пить спиртного пришлось больше – для тепла. Но однажды мучения закончились. Со страшным обморожением Остап попал в больницу, все ту же, расположенную в сосновом бору на краю города. Он не знал, как там очутился. Просто, проснувшись в белой палате, ощутил прилив счастья от чистого запаха белья и целомудренной пахучей хлорки. Оказалось, что теперь он без обеих ног, но и это не огорчило. В ласковом, приятном сне к нему явилась та юная грудастая крымская девушка, которую он мысленно называл кроманьонской Венерой. Она разговаривала с ним шепотом, в самое ушко, а ее длинные смолистые волосы развивались, словно в журнале мод. - Я так ждала тебя. Все время ждала. Мы погибли через два дня после твоего отъезда втроем, под огромным обломком скалы, сорвавшейся на нас. - Твои спутники, кто они тебе? – почему-то с ревностью спросил Остап, хотя понимал, что это сон. Просто сон. - Не они мне, а я им. – Весело рассмеялась девушка. – Я - их символ, их мать, сестра – не жена. Я - птица сирин. Райская птаха. Мария троерукая, защищающая всех, кто алчет помощи. - Женою мне будешь? – Управляемый сон, замечательный. - Да. Ведь ждала тебя я все эти короткие мелкие минутки твоей земной жизни. Ожидала. - Сказала и сникла. На время. Плотский конец Остапа Потапенко пришелся на воскресенье. Его похоронили там, где город отвел место для бездомных и неопознанных трупов. Могильщикам странно было наблюдать причудливую улыбку, застывшую на губах покойного попрошайки.
Izis: З.Ы. История реальная, реального человека, занимавшегося реконструкцией хаты Тараса Григорьевича Шевченко... Simply_Dead пишет: Еще хуже, если такой человек живёт за счёт родственников, портя им жизнь. Не говори...Расстреляем всех к чертям, если сами не додумаются(((((((
Инь: ...значиццо мну фто думаит... оть есть закон ап том, фто ничего из ниоткуда не берёццо... то исть некое количество изначально существующей энергии ограничено, и может принимать разные формы, трансформироваццо в материю и обратно - но увеличиваццо/уменьшаццо количественно неть... далее смотрим: людёф становиццо больше... откуда беруццо, если исходный материал ограничен?.. при этом: животные некоторые вымирают, леса вырубаюццо, не_человеков становиццо меньше... вооооть... исходный материал для многочисленных человекоф начинает прорисовываццо... тоисть человеков настоящих - больше не стало... но некоторые растения/животные облеклись в человеческую форму... и могут быть, например, хорошие такие, нормальные дубы и сосны... пральные хомяки, свиньи и прочее... и может, в каждом человеке есть что-то интересное и настоящее... другой вопрос: всегда ли хочеццо искать интересное в настоящей свинье или пральном дубе?.. мну неть... мну неинтиресно...
Izis: Инь пишет: всегда ли хочеццо искать интересное в настоящей свинье или пральном дубе?.. мну неть... мну неинтиресно... Надеюсь, ты человеколюбиво не предложишь Дубу застрелиццо? В лесу можно заметить человека, а Дубы - это лес. Но опять таки серая-несерая масса - это неправильно есть изначально. Этим выражением пульзуются Свиньи, если сурьезно.
Инь: Izis пишет: серая-несерая масса )))мну вапсчет фпринцыпи неинтересна масса... серая она там, не серая... глубоко фиолетово! ...прост в лесу заблудиццо можно ненароком... без фстроенной GPS... и буиш тада кем-то вродь девочки, которую воспитали дятлы... и которая потом буквально за неделю задолбала фсю деревню...гы...)(
Izis: Инь пишет: )))мну вапсчет фпринцыпи неинтересна масса... А кому интересна масса? Если ты не продукты взвешиваешь... Но ты не можешь с точностью сказать, что вот этот человек - часть этой массы и полное ничтожество...
Инь: ...та ни ап одежде речь, и не о внешнем "кажеццо"... в глазах фсё равно видно... нечто... или его отсутствие... мну знаит бомжа, который трёхкомнатную квартиру в центре продал, деньги на благотворительность отдал, и в бомжи добровольно подался... профессор философии, учёных степеней и званий вагон с тележкой... ток каг бы он ни был одет теперь - ну видно его, и всё тут!.. слепой может разницы не увидит... ну так на то он и слепой - истчо на одного крота, наверн, меньше ф природе стало... есть люди опущенные, но не опустившиеся... а есть деревья... может даж образованные, и правильным гримом разрисованные... а через зрачки древесина светиццо, и не спрячешь её никакими очками...
Izis: Инь пишет: а есть деревья... может даж образованные, и правильным гримом разрисованные... Дя! Пошла йа жаридь утку, чтобы меня не заклявали дятлы или я их... Инь пишет: в глазах фсё равно видно... Иногда лучше, поэтому, в глаза не смотреть Можно очень сильно утонуть...в человеческо-настоящем. Деревья, оне как-то, как фон, и все - ОК!)
Инь: утро в сосновом бору - дя! иногда оччень так душевненько получаиццо... тихо так... безмысленно... ток кукушки кукуют да дятлы стучат!)))
Izis:
НАТА: Izis пишет: Ты бы и песни такие, как Пулатова и Войнаровская, не написала бы никогда. да я и не стремлюсь))))) но это не повод, понимаешь, плевать в людей...... тем более если пишешь ТАКИЕ песни)))) ВИДЕТЬ надо........но не каждый может...... Simply_Dead пишет: Философия - это когда философия-это всё, что угодно,если для тебя в этом есть смысл)))) Simply_Dead пишет: Может, когда я сам дойду до ручки, я буду считать бомжей неплохими людьми. А пока у меня есть выбор. во-во...не зарекайся))) но не обязятельно доходить до ручки, что бы попытаться понять..... Башлачёв вот тоже был бомж....но зато КАКОЙ! и лучше вобще не судить....... каждый полезен в этом мире...... и про серомассу тоже не надо...... масса индивидуальностей-да)))) и каждый полезен, интересен и красив!))) и вобще добрее надо быть...... Izis пишет: Кроманьонская Венера. Посвящается уволившимся из жизни "Я уже хотел сказать ему, что ничего не знаю насчёт причин, только насчёт цепочек событий...как они формируются, звено за звеном, из ничего, как вплетаются в уже существующий мир. Иногда можно ухватиться за такую вот цепь и, воспользовавшись ею, вытянуть себя из темноты. Но по большей части в них запутываются. Если просто запутываются, считай, что повезло. Если же цепи становятся удавками - то нет." (С. Кинг "Почти как бьюик")
Simply_Dead: НАТА пишет: и каждый полезен, интересен и красив!))) нет (кажется кого-то процитировал :) )
Izis: Simply_Dead пишет: нет Для тебя. Если бы было иначе, уже давно б наступили мир и блаженство на всей Земле... *Замечталось, сунув в рот чупа-чупс*
НАТА: Simply_Dead пишет: нет ну и пох... полюби мир и мир полюбит тебя)))) или не полюби.... только не поливай грязью всё подряд..... может случиться так, что мир повернётся попой и будет совсем БУ!
Инь: НАТА пишет: масса индивидуальностей-да)))) и каждый полезен, интересен и красив!))) и вобще добрее надо быть...... ...мну тож так всегда думало и хотело так думать... сидишь вот, бывает, дома за чудной книжкой... пьёшь вкусный чай... слушаешь БГ... и понимаешь, что люди все прекрасны и уникальны... а потом в очередном приступе смеси из мазохизма, любознательности, идеализма и потребности в деньгах на оплатить учёбу) идёшь, к примеру, поработать ночью в какой-нить гипермаркет в качестве тип "рабочих рук"... при этом всё ещё веря, что грузчики, мясники и уборщицы - оне тож прекрасны душой и уникальны чем-то... а какую человек выполняет работу - так мало ли!.. учатся люди, так же как и ты... или вообще про корифеев вспоминать начнёшь - кем они ток не работали!.. кочегары, дворники... эх!.. прекрасно-то как всё!.. тоисть изначально-то предвзятости никакой... пока не убедишься посредством интенсивного заплыва из теории в практику, что исключения - оне всюду бывают... но так показательно-прекрасны именно из-за того, что исключения... и что есть иной мир... в котором молодые и с виду тип даже адекватные парни всерьёз не могут понять, почему ты никакого желания не испытываешь потзаняться с ними любовью во время обеденного перерыва в складской уборной... и всерьёз обижаются, када ты задолбёшься объяснять им как людям и задвигаешь ногой в пах каг бешеным собакам... а молодые и с виду тип даже адекватные девушки мило хлопая разрисованными дешёвой яркой косметикой глазками совершенно серьёзно могут заявить "добровольно книжки читать?.. не понимаю!.. зачем?.." ...в принципе, каждый из них однозначно стопроцентно)) "полезен"... так, знаете ли, по принципу старого советско-детского стишка "кто трусы ребятам шьёт?.. ну конечно не пилот!"... а ещё они здоровее, в чём-то, наверняка, правильнее и живучее чахлого бесполезного мну... только хоть убейте - не вижу я в них ни красоты, ни интересности... а всматривалась крайне пристально... и изначально непредвзято... но чего нет - того хрен увидишь... и даж розовые очки не помогут... *перед отправкой поста в последний раз окинув робко надеющимся взглядом заоконную группу товарисчей) нетрезвого поведения)), активно-громогласно обсуждающих какуюто б****(с) которая настолько ох****, что возомнила себя порядочной женщиной вопреки мнению здорового большинства... - неть!.. "не айс!"(с))) ...и даж не блаженное утро в сосновом бору... просто что-то бесполезное, некрасивое и неинтересное... "отправить"*
Izis: Инь пишет: тоисть изначально-то предвзятости никакой... И это - главное. Не надо терять. Инь пишет: а ещё они здоровее, в чём-то, наверняка, правильнее Тож верно. "За стеклом" я это называю
Izis: Я принимаю их форму, Как вода, вливаясь в сосуд. На лицо одевая маски, Поддерживая их суд. Они думают: я своя, И понимаю задачи. Не вертится ими земля, Она от них только плачет. Я знаю: менять бесполезно, И я живу в своем мире, Там правда бывает тесно, Как в хрущевской квартире. Мой мир состоит из солнца, Из трав полевых и нежных, Из моря в большом оконце, И из лесов безбрежных. Не раздражает мир внешний, Просто слегка удивляет, Непониманием смысла, Он иногда пугает. Мне часто бывает страшно, От того, что такой, как все, Я просто прикинулась важно, Гуляя по сочной росе. Что-то в этом духе...Не помню швыряла ли на форум сию отсебятину...Если что, то - Репит. Izis пишет: просто что-то бесполезное, некрасивое и неинтересное... Может не выражаться в столь ярко описанной тобой агрессивной форме. И вообще может иначе выражаться...
Инь: Izis )мну привело в пример наиболее очевидное и бесспорное проявление... а то, что по-разному оно проступает - ясное дело... просто, допустим, вряд ли кто-то станет искать красоту и пользу в пьяном отморозке, избивающем, к примеру, свою жену или ребёнка... но при этом когда та же "отмороженность" закрыта внутри, прилизана и припудрена - начинаются идиллические теории о значимости каждого человека... и теории-то, конечно, светлые, красивые и правильные... и очень не хочется, порой, их разрушать... ток когда шестнадцатилетнее мну помогало друзьям-журфаковцам проводить журналистское расследование на тему детской проституции и порнографии - на такое насмотрелось, что никому не пожелаю... свет внутренний это не убило... и стартовую "непредвзятость" к людям тоже... а вот верить в красоту всего - это уже, извините, едва ли смогу...
Pinhead: Всего лишь два подхода по отношению к людям: 1). Каждый человек уникален, духовно богат и прекрасен, а жизнь создает иллюзию серости; пока он (человек) не докажет обратное. 2). Каждый человек - это серое ничто, пятно, без: чувств, устремлений, СВОЕГО мнения, СВОЕГО духа; а жизнь создает иллюзию, что мир богат личностями. Опять же, пока он (человек) не докажет обратное. И хотя моё мнение таково, что люди, слушающие и пытающиеся понять творчество ОПЕВиКо, не могут быть не Личностями, вообще я сторонник подхода №2. Уж слишком много в этой жизни состоявшихся Простейших... "И отвечал Заратустра: Я люблю людей..."(с)Ф. Ницше
Izis: Инь пишет: а вот верить в красоту всего - это уже, извините, едва ли смогу... Пропорции, детка! Всего лишь пропорции..50:50;1:100 и т.д. В каждом есть красивое....Количество разное...У одного бочка дегтя с ложкой меда, у другого бочка меда с ложкой дегтя, хотя пословицу к чертям - не канает... А вот еще...Ну, сидят девушки и говорят о косметике, долго так, потом о том, как готовить супчик с сыром плавленным. Интересно, конечно, но когда при этом у человека глаза горят ЕГО смыслом жизни...Я пообщаюсь, конечно, на уровне желудка или там еще чего-нибудь...Ну и все. Или вот, давеча, с бабушкой-соседкой для дела разговор вела...Час с ней трепалась. Только она, сволочь, хитрая, так что поигрались-поигрались и я при своем осталась. А нужно мне было, чтобы она бумажку одну подписала...Ну что хочу сказать, хороший она человек, жадный в меру или непомерно: не знаю. И час...Ну даже очень интересно было с ней поговорить. Лимит такой: час. На час. Или вьюноши-мужчины...Да без проблем. Только очень быстро скучно. Еще быстрее, чем выше описанное. А потом...Ну ведь сволочь тупая редкостно может и предмет "История искусств" в ВУЗе преподовать...И будет зевотно-тошно и никак. И не интересно. Ни предмет, ни она, как человек-"звание"....
полная версия страницы